Perder a mi padre por cáncer de mama cambió mi forma de ver la cinta rosada

Las cintas rosas son inherentemente femeninas. A veces son de satén, ocasionalmente están cubiertos de encaje y potencialmente de terciopelo, pero siempre son femeninos. Es difícil no ver una cinta rosada e instintivamente pensar en el cáncer de mama. Tienen un trabajo que hacer y lo hacen bien.

Para mí, el cáncer de mama siempre se ha sentido como algo masculino. Mi madre era la que tenía los senos, pero mi padre era el que tenía cáncer de mama. Fue la primera persona que vi con la cinta rosa. Él fue el único hombre en el 1 de cada 833 que serán diagnosticados con cáncer de mama en su vida, según la Sociedad Estadounidense del Cáncer. La pequeña cantidad de tejido mamario que él, y todos los hombres tienen, se inflama de cáncer cuando tenía 27 años.

Para mí, el cáncer de mama siempre se ha sentido como algo masculino. Mi madre era la que tenía los senos, pero mi padre era el que tenía cáncer de mama.



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Mis padres se conocieron la noche anterior a la primera sesión de quimioterapia de mi padre. Compartieron una copa en un restaurante de St. Louis TGIFriday's, donde él le contó sus planes de ir sola a su cita al día siguiente. Ella insistió en ir con él y se enamoraron mientras su cuerpo sanaba. Fue una historia de amor moderna que solo se vio empañada por la pérdida de cabello y el aumento de peso debido a la quimioterapia. Mi mamá me contó historias de asar a la parrilla con mi papá después de la quimioterapia y aceptar el hecho de que el hombre con el que se iba a casar tal vez no pudiera tener hijos. Afortunadamente, pudo, y cuando nací, todo lo que quedaba del cáncer era una gran cicatriz vertical que cubría su pecho derecho.

La primera vez que noté la cicatriz fue en la piscina de mi vecindario cuando tenía 7 años. Lo había visto muchas veces antes, pero esta fue la primera vez que me di cuenta de que era permanente.

'¿De qué es esa cicatriz?' Pregunté mientras lo señalaba desde el extremo poco profundo de la piscina.

Mi padre miró la gran marca en relieve y dijo: 'Es la cicatriz de cuando estaba enfermo de cáncer'. Las cicatrices siempre han sido geniales y, a los 7 años, eran las más geniales. Me caí de la bicicleta todo el tiempo y me salieron cicatrices. Se los mostraba a mis amigos y siempre me aseguraba de que mi hermano mayor los viera. Las cicatrices te hacían duro, así que si mi padre tenía una gran cicatriz, eso significaba que era más duro que cualquiera de los otros papás con pequeñas cicatrices.

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A medida que pasaron los años, el cáncer se convirtió en una batalla del pasado que se remarcó solo un poco más que la Guerra de Vietnam en nuestra casa. Me preocupaba más marcar goles de fútbol y vender galletas Girl Scout que aprender sobre el impacto del cáncer de mama. Cada octubre, sin embargo, salía la cinta rosa y se contaban historias de valentía. Luego, en enero de 2000, se libró una nueva guerra. Después de 16 años en remisión, el cáncer regresó. Esta vez, reclutó a todo un nuevo ejército de soldados para que se instalaran en los pulmones de mi padre.

Las cicatrices te hacían duro, así que si mi padre tenía una gran cicatriz, eso significaba que era más duro que cualquiera de los otros papás con pequeñas cicatrices.

Llevaba una camisa DARE y estaba sentada en el sofá de cuero verde de nuestra sala familiar la noche que nos dijo a mi hermano y a mí que estaba enfermo de nuevo. Nos abrazó con calma y prometió que lucharía contra el cáncer, pero lo único que sentí fue confusión. Ya había luchado contra el cáncer. No estaba allí, pero había oído hablar de eso toda mi vida. Ya había sido un guerrero.

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Durante el año siguiente, el cáncer fue todo en lo que pude pensar. Ya no se limitaba a un mes, sino que era un elemento permanente en mi vida. Recé por una cura todas las noches desde mi sofá cama gemela, corrí a casa desde la escuela para asegurarme de que no hubiera sido readmitido en el hospital por otro coágulo de sangre, y le rogué a mi papá que me dejara ir a todas las citas con él. Mientras tanto, habló sobre su diagnóstico en las caminatas sobre el cáncer de mama, se involucró más en la iglesia y asistió a talleres educativos sobre cómo vivir con cáncer. El cáncer se movía rápido, pero él era más rápido.

Pronto, también llevaba una cinta rosa directamente sobre la cicatriz de su pecho. Lo vi como una pequeña medalla de honor. Conocí a otros valientes guerreros que también mostraban una pequeña cinta rosa en el pecho. Era su uniforme de unión en el campo de batalla contra el cáncer. A los 10 años, vi como este ejército de guerreros de cintas rosas escuchaba, consolaba y consolaba a mi padre durante sus últimos días. Lamentablemente, incluso con esta defensa, mi padre perdió la batalla contra el cáncer en octubre del año siguiente.

Cuando veo una cinta rosa hoy, sé que es más que un trozo de tela. Es una marca de valentía para las mujeres, los hombres y las familias que están consumidos por el cáncer de mama, no solo en el mes de octubre, sino todos los días de sus vidas.

Cuando veo una cinta rosa hoy, sé que es más que un trozo de tela. Es una marca de valentía para las mujeres, los hombres y las familias que están consumidos por el cáncer de mama, no solo en el mes de octubre, sino todos los días de sus vidas. Este octubre, y cada mes después, me esforzaré por reconocer su valentía y contar la historia del hombre que conocí que lució el lazo rosa con honor.